Devaneios de um tricô

Autora: Michele Calliari Marchese

Ela estava sentada na varanda, sentindo o vento refrescar aquele calor insuportável e pensando quando terminaria aquele tricô dos infernos que vinha atormentando suas ideias há mais de duas semanas, justamente quando o verão começou em pleno inverno. Aqui na Campina da Cascavel tem dessas coisas, esfria no verão e esquenta no inverno, isso sem falar nos ventos enviesados que sopram de surpresa e do lado errado.

Fechou os olhos a imaginar-se tecendo carreira por carreira e colocando uma cor diferente aqui e ali para dar um toque mais feliz naquela blusa encomendada. Com todo o suor que escorria do seu rosto era-lhe impossível lembrar quem havia feito aquele pedido inóspito. Fosse feito no início do frio e não no meio quando acontecem as intempéries e o clima muda constantemente, tudo bem. Decerto esfriaria no dia seguinte e então trabalharia com as agulhas ao lado do fogão a lenha esquentando-se com o resultado do tricô que cairia pelos joelhos num claro sinal de que avançava rapidamente em seu trabalho.

Tirou os chinelos que grudaram em seus pés e jogou-os longe para nunca mais vê-los; amanhã estaria com meias de lã que teceria em algumas horas. Colocaria pompons nos tornozelos. Pompons cor de rosa. Sempre gostara dessa cor e achava-se bonita nela. Pensou estar com a pele vermelha de tanto calor e o vento que antes refrescava agora sumira para ventar em outras paragens e levantou-se para beber água. Um dia teria também uma geladeira e conseguiria água gelada como a vizinha lhe contou e a fez experimentar. Sensação nunca esquecida e que era bem vinda naquele tormento.

“E o tricô?” Resmungou baixinho como se fosse um pedido ao além. Não podia tecer nada naquele calor e o colete encomendado teria que esperar, ou era uma blusa? Não soube precisar e tampouco fez questão disso. Espalhou-se um pouco mais na cadeira da varanda e viu as árvores balançando ao sabor do vento que soprava lá, mas não onde ela estava. Faria o tricô na cor verde, um verde de folhas, de árvores, quem sabe colocaria uma linha marrom no começo para dar a sensação da pessoa estar vestindo uma árvore. Sim, ficaria lindo. Terminaria assim que começasse o frio. Apesar de que as primeiras carreiras não aquecem muito as mãos, então poderia fazer as meias com pompons cor de rosa para realçar a pele da menina. Menina bonita aquela. Pena que a encomenda tinha sido em época tão energúmena.

Molhou um lenço para amainar o calor do rosto e àquela hora já eram horas do marido voltar da lida e estranhou a ausência dele com um cair de braços preguiçosos. Poderia dormir ali não fosse a rudeza da cadeira. Não poderia esquecer jamais do tricô. Usaria agulhas número 6 para que ficasse com os pontos maiores e terminar imediatamente, antes do verão dar as caras e ela não conseguir mais tecer coisa alguma. Um casaco leva tempo. Faria cachecol e toca para o marido, nas cores do vento. “Será que a vendinha do Seu Egídio tem a cor que eu quero? Duvido. Duvido que ele saiba a cor do vento.”

Usaria um ponto inventado nunca visto antes por ninguém e sairia com o marido todo vestido por ela, explicando e ensinando às outras mulheres como fazer aquela maravilha de tricô. Ele teria que esperar, era-lhe impraticável tal feito naquele calor dos diabos. Não poderia esquecer-se das meias. E dos pompons. E do resto também. Correu para dentro de casa a preparar a janta que o marido não tardaria em chegar. Arrumou um cesto onde depositaria todas as lãs para aquela encomenda inusitada. Pensou no despropósito daquele pedido e no dia seguinte iria ter com a pessoa que ela nem lembrava mais quem era para cancelar tamanha vestimenta. Não era capaz – e isso ela fez as contas – em aprontar casacos, blusas, coletes, meias e outras coisas mais em tempo tão curto. Quando fosse dormir lembrar-se-ia do solicitador.

Fez as contas também do quanto gastaria naquela montoeira de lãs e parafernálias que exigiam apuro e deixou o arroz queimar. Pegou a panela e jogou no quintal. Não teria dinheiro suficiente para a empreitada e o que fazia o marido que não chegava? Pediria a ele um adiantamento e lhe pagaria depois quando recebesse de seus clientes pelos trabalhos feitos com tricô.

Procurou os chinelos em vão. Não gostava de andar descalça pelo soalho lustroso e resolveu tomar banho. Debaixo do chuveiro de água fria, sentiu falta daquele mormaço inebriante de horas atrás e mais um dia se passou sem que ela conseguisse iniciar seus inúmeros trabalhos como tricoteira. Era a melhor da cidade e por causa da fama, pedidos e mais pedidos chegavam sem ela se dar conta que de algum não tinha tirado nem as medidas e aquela pequena que queria as meias com pompons? Como faria sem saber o número que ela calçava? Ao pegar o sabão lembrou que era uma recém-nascida, filhinha da Margarete, aquela da geladeira.

Um dia teria uma geladeira, pediria ao marido quando encontrasse um e casasse. Por hora tricotaria em seus sonhos impossíveis de mulher.

Saiu do banho em dúvidas quanto as cores de uma luva que tinha por fazer.

Autora: Michele Callian Marchese - Xanxerê/SC